...就像我說的，原來咱們好久前就見過，曾在無意間聽到這段小朋友一本正經說話就被打動，也每每随機到這首時久久愣神——我是個姥姥帶大的孩子。我最開始以為這段獨白是某個文藝家寫出的，濃濃的台灣味道，“嘗”起來是藍色的，台灣是一個城市化程度很高的地區，但台灣文學卻是攜帶着淡淡的合着鄉土氣息的海風味兒。它有一種欲蓋彌彰的博大。因了與大陸千絲萬縷的鍊接以及日本文學的很大沾染，台灣文學不僅有着日本文學那樣對心意的深刻叙述，還有着一種源自不可描繪處的超脫感。
當打開這部電影後，我每每覺得裡面很多場景曾在耳朵裡萦繞過，當最後小朋友獨白時，一切貫連左右，這麼多年，原來是你！
生病卧床的婆婆，隻是靜靜地存在着，卻成了整個家庭情感的鏡子和樞紐。婷婷每天給她洗澡、和她說話；洋洋把不敢對大人說的秘密告訴她；敏敏在崩潰時對着她忏悔……婆婆的沉默，反而容納了所有人最真實的情感。
這或許正是讓我觸動的原因——那份同樣靜默的守護。不喧嘩，卻深沉。
平淡，是回憶的本來面貌
楊德昌沒有拍攝驚天動地的故事，他拍的是生活本身：一頓飯、一次争吵、一場病、一個黃昏。這些畫面太普通了，普通到就像我們自己的昨天。而恰恰是這種普通，讓我們的個人記憶毫無防備地湧入——姥姥廚房裡的油煙味，夏天午後的蒲扇，接我回家時那個不變的背影。
當電影裡NJ對昏迷的婆婆說“其實他們都不聽我的，也不聽你的”時，那種中年人的無力感，可能也讓你想起了父母輩的無奈，以及姥姥在那個家庭結構中相似的位置。她們是家庭的基石，卻常常被忽視。
“我也老了”
當洋洋最後對婆婆的遺像說：“婆婆，他們說你老了，我今年七歲，我覺得……我也老了。”它似乎道破了一個真相：真正的長大，不是年齡的增長，而是當你開始意識到失去，并懂得了懷念的時刻。
如果眼淚來了，就讓它流吧
